|
|
|
Сергей
Раткевич. "Заслон"
-- Ну так и не отступим, -- пожал плечами огромный командир троллей. -- Не отступим?! Ты что, забыл все, что я вам объяснял?! Без стрелков нам эту позицию не удержать! -- вот теперь и слезы блеснули, мальчишка вытер их грязным кулаком и закончил: -- А уходить нельзя. Уйдем -- всех остальных погубим. -- Мы не станем уходить. Мы останемся, -- улыбнулся тролль, доставая и принимаясь точить свой огромный черный меч. -- Мне всегда удавалось придумать какой-нибудь выход... -- почти прошептал мальчишка. -- Верно, -- степенно кивнул тролль, не отрываясь от работы. -- Именно поэтому мы и выбрали тебя полководцем. -- И вот я... всех вас подвел... -- жалобно выдавил мальчишка. -- Прекрати, командир! -- возмутился тролль. -- Любому мастерству есть предел! Ты не бог, ты не можешь сотворить воинов из воздуха! -- Если бы только эльфы успели! -- простонал мальчишка. -- На это рассчитывать не приходится, -- вздохнул тролль. Яркое солнце хорошо освещало приближающуюся армию врага. Мы оба знаем, что это последняя битва. Ты -- потому что ты многоопытный боец, побывавший во многих сражениях воин, командир сотни лучших меченосцев-троллей, что гордо именуют себя Дети Сумеречных Скал, от звука твоего имени дрожат враги, а от твоего яростного взгляда они теряют разум. Я... Мне всего четырнадцать, но никто лучше меня не играет в "меч и магию", вы сами меня нашли, подобрав уличного мальчишку, талантливого ученика шулера, вы вознесли его до полководца сводной армии, небывалой армии где эльфы и тролли сражаются плечом к плечу с тем, что страстно жаждет обрушить мир, вы выбрали меня, потому что я всегда знаю, какой приказ отдать воинам, чтоб они вернулись с победой. До сегодняшнего дня знал. А теперь мы оба знаем одно -- это последняя битва. Мы не доживем до сумерек. Ночные звезды нас не разбудят. Костры не отогреют. Мне не придется ворчать, что среди твоих меченосцев половина девушек и что вы слишком рьяно предаетесь плотским утехам, забывая об осторожности, приличествующей воинам в походе. Ты в ответ не предложишь мне в шутку принять участие в ваших забавах. Ничего этого никогда уже не будет. Просто потому что эльфы не пришли. Не успели. Теперь уже не важно, почему так вышло. Их нет -- и некому будет прикрыть вас ливнем стрел, а это значит, что нам не устоять. Без стрелков задача не решается. Вот и все. И даже в плен сдаваться бесполезно. Враг, думается, хорошо помнит, как мы "сдались" в прошлый раз. Дважды на одни и те же грабли даже адепт Школы Высшего Разума не наступает. А полководец противника -- вполне вменяемый черный маг. Не особо талантливый военачальник, но при таком перевесе сил таланта и не требуется. Просто иди вперед и плати. Плати десятком боевых драконов за одного полумертвого от усталости эльфа или тролля -- и выиграешь. Если ресурсов хватит. У этого -- хватит. Хотя бы потому, что он -- дурак и о завтрашнем дне совсем не думает. Он выиграет эту битву -- и проиграет войну. Уже проиграл. Вот только нас это не спасет. Ну не может сотня троллей удержать всю эту чудовищную громаду. Даже таких троллей как Дети Сумеречных Скал. Лучших воинов на свете. Бесстрашных, могучих, и -- что редко для троллей! -- мудрых. И все-таки их всего сотня. Вот если бы еще сотня стрелков эльфов. Так ведь и было задумано. Вот только они не пришли. Их нет. Не смогли? Не успели? Предали? Нет, только не предали! Танцующие С Луной не стали бы предавать. И все-таки они не пришли. Горный проход такой узкий. Под прикрытием стрелков сотня троллей смогла бы оборонять его долго. До заката -- точно смогла бы. А больше не требуется. Другие отряды, посланные в обход, пройдут тайными горными тропами и обрушатся на врага со всех сторон. Небо потемнеет от эльфийских стрел. От могучего рева троллей содрогнутся скалы. Тогда уже враг будет искать спасенья. И не найдет. Вот только этого не случится. Эльфы не пришли. Не успели. Что-то их задержало? Неважно. Их нет. А без них... Опрокинув троллей, враг вырвется из западни и вместе со всем своим войском войдет в Запретный Город. От этого города его отделяет лишь жалкая горстка защитников. Мы. Войдя в этот город, он обретет такое могущество, что ему и армия уже не понадобится. И тогда ему будет все равно, что он проиграл эту войну, потому что воевать он больше не будет. Он даже и убивать никого не станет. К чему Богам этакие глупости? Он станет карать. И миловать. Именно это приличествует Богу, разве не так? Карать. Миловать. Вот только сохрани нас Смерть от его милостей, пуще всего на свете сохрани! А уж до его кар мы и сами как-нибудь не доживем. Уж постараемся. Мы оба знаем, что это наша последняя битва, тролль. Что ж, по крайней мере нас не сомнут сразу. Ваши доблестные мечи не раз окрасятся вражеской кровью -- и даже я успею кого-нибудь убить. -- Ничего, -- усмехнулся тролль, и мальчишка вздрогнул. Там, под кожей тролля, по ту сторону кожи, будто бы солнышко восходит, Каменное Солнышко, про которое они иногда поют. -- Ничего, командир, -- повторил тролль. -- И так ведь ясно, что умирать. А только... тролли, знаешь ли, не отступают. И в плен не сдаются. Мы этого просто не умеем. -- Не устоять нам, -- безнадежно вздохнул малолетний полководец. -- Не продержимся до заката -- считай, все зря. А мы не продержимся. -- Устоим, командир, -- подмигнул тролль. -- Продержимся. Вот это я тебе точно обещаю. -- До заката? -- До заката. -- Как?! -- Есть один способ, командир. Вот только... -- Что? -- Он -- для троллей, командир. Он только для троллей, понимаешь? Так что ты... ну... будь уж добр -- не суйся под ноги. Останься позади нас, ладно? -- Вам, пожалуй, сунешься под ноги, -- проворчал полководец и шмыгнул носом. -- Сам не заметишь, как в блин превратишься. -- Что ты, командир, превращать в какой-то дурацкий блин человека с такими мозгами как у тебя -- да Бабушка Битвы нас живьем сожрет и как звали не спросит! Так и уйдем к предкам -- безымянными! -- тролль потряс головой в наполовину шутливом суеверном ужасе и поднялся: -- Пойду своих к драке готовить. Подготовка троллей "к драке" всегда заключалась в одном и том же: они точили мечи, а потом, если оставалось время -- занимались любовью, нисколько не стесняясь посторонних. "Воину не до стыдливости перед боем!" -- говорила их пословица. Что ж, и вправду не до стыдливости, тем более, что бой, как ни крути -- последний. Мальчишка не смотрел на них. Впервые за все это время он -- лишний. Он ничего не может придумать. Ему нечего приказывать. Заслон должен стоять столько, сколько возможно. И все. Никакого выхода. Только стремительные удары меча. Отчаянные. Яростные. Безнадежные. Тролли не собираются отступать. Они будут драться, а он -- ждать. Ждать, когда его гордые воины лягут мертвыми под ноги врага. Тогда и только тогда ему позволено будет выхватить свой бесполезный меч и нанести ни к чему не ведущий и, увы, скорей всего единственный удар. А потом он умрет. Отправится вслед за своими воинами. Хорошо бы дотянуть до заката. Хорошо бы, чтоб все не зря. Хорошо бы прихватить с собой хоть кого-нибудь. Ну хоть кого-то. Хотя если противник сразу двинет драконов... Мальчишка не смотрел на троллей. Он смотрел туда, где скапливалось вражеское войско. Где строились для решающего удара люди и маги, эльфы и тролли, драконы и гоблины, орки и чудовища. ... | ||
 |
